old_pionear | Осень - не пора стихотворений

Осень опостылела поэтам,
Ну, а я хожу, пинаю листья,
И они взлетают вверх при этом,
Словно пузырьки в вине игристом.

Все поэты ополчились скопом
На багрец и золото природы,
Только я вновь открываю тропы,
Скрытые осенней непогодой.

Для поэтов осень - повторенье
Сказанного кем-то и когда-то,
Я же не пишу стихотворений,
А пинаю умершие даты.